Algunas cosas se abandonan por épocas, pedazos de ti que se llenan de sombras...lugares a los que vuelves sonámbulo y sin notar ningún detalle. Cambia la dirección de tú mirada, pasa la vida misma y todos sus accidentes.
Los sonidos que he amado en tantas situaciones diferentes de mi vida, las palabras que he repetido dentro y fuera como si con ellas rasgara el papel de mi historia, de la historia del universo. La lluvia, las risas...la divina locura. Toda esta gran broma de la vida, esta realidad...este sueño, este despertar sobresaltado. Todos los momentos en los que mi voz se elevó y me sentí oída por el cosmos (o algo parecido).
Estos mismos sonidos por Abbey road (he sido afortunada), cuando jamás pensé en sacar una foto, porque estaba casi mirándolos caminar en fila india...como cuando vi a Paul ahí, creando en real, como siempre lo hizo...no, no es real, es magia...es más fácil vivir con los ojos cerrados.
Todo esto me ha enseñado tanto, me ha dejado aquí, entre otras cosas que también me han sido queridas. Tantas cosas pasaron en mi vida mientras lloraba tu guitarra. Tenías razón...a veces no hago nada más que envejecer.
Esas sonrisas que aprendí a convertir en tácitas (sobre mi), esas voces que a veces solo chillaban, sonidos de piano, violines, marcando mi ritmo...tantas veces.
El circo y el amor. Un gran amor en mi vida...desde lo pequeño hasta lo infinito, hasta fusionarse con siempre y con todos. Hasta la unidad.
Cuánto pesa el silencio después de ustedes, y cómo lleva música! Todo lo que necesité...amor y música. Gracias.

Estar vacío y no saber si mirar derecho, la complicación del tiempo cuando nada queda, solo el gesto desconsolado de todo lo que nunca se tuvo, por qué desear? Sobrará la tierra para pisar y sobrará la sangre en las plantas y no habrá objeto suficiente para permanecer. Nunca habrá nada que justifique los pasos, por más grande, por más inmenso. El vacío, siempre está llenándolo todo. Soy incolora y solo anhelo la inexistencia, la desaparición y no la sangre. No. Convertirme en agua y esparcirme en el pavimento, perder la conciencia y con ella el recuerdo, la sensación, el amor y el deseo. Llegar al fin último, el descanso.

Yo camino con anclas, produciendo un sonido estruendoso y sarcástico. Cada vez soy más y tengo menos. Lo que vi ya no lo veo, las ideas son mentira y de vez en cuando me siento sola porque miro hacia adentro. Nada es malo o simplemente todo es todo. Los desaparecidos te esperan en todas las esquinas y las tentaciones no sirven para respirar en este cuerpo de límites. Ya no existo y ni mi sombra responde a los juegos cíclicos del universo. Perdida en el medio de las flores, que pueden ser groseras. Si yo doy la vida a cambio del silencio o del tic tac desnudo, recuperaré el tiempo?, la historia?, recuperaré la invisibilidad?. A mi me fastidia el verbo que silente se mueve y teje las sombras en las que enredo ingenua todo lo que me sucede. Y pequeña...tan pequeña! De vez en cuando escucho el ruido del camino correcto.

El aspecto enérgico de tus manos ávidas, sedientas y traviesas, me dispara la danza de los huesos, del suspiro, del designio, de la muerte y la palabra, aún de la bendición. El resto: los estantes, el olvido y el disfraz, luego, poco importan.
Somos almas que pululan en suaves ondas cíclicas, o quizá no. Somos esto, encuentro y trasnoche, sudor y ganas y ese querer comerse la vida aunque queme un poco, solo eso... fuego, deseo, el punto medio, el descanso.
Dibujas con fuego y me tienta el verte ahí, tan simple y tan uno. Escurridizo, como el aire y las olas. Un poco etéreo. Leve como los momentos.
Queda tu olor y tu suspiro embriagándolo todo y tus manos en mi, queda la sonrisa y la promesa, queda el después. Otra vez, y otra vez...
Somos eso que le molesta a los formales.

Uno siempre vuelve sobre sus mismos pasos, aunque el panorama general parezca haber cambiado. Aceptar y amigarse con las patologías propias o luchar contra ellas, modificando la acción, cambiando la tendencia y muchas veces entorpeciendo el fluir de las cosas, aunque enfermas, para al final volver a caer en el mismo enredo, el mismo meollo con diferentes actores, diferentes promesas, diferentes estados y humores. Al final uno no es más que una reproducción de la misma catástrofe una y otra vez, y se tiende miles de trampas que se va encontrando en el camino y si acaso puede fingirse sorprendido se alivia, porque no hay ningún lugar como casa.
Modificarlo todo de un día, cambiar de forma, es lo mismo que amanecer convertido en una cucaracha, ser muerto por tu propio padre a manzanazos, y sentir que la vergüenza te sobrevivirá.

Sentir en la cabeza, como estacas, las horas del domingo. Sentir que vuelve a pesar el tejido fúnebre del tiempo y su marcha que a veces puede parecer feroz y a veces solemne... no llegar a saber jamás si adelantar el tiempo o retrocederlo. Yo creí que no era buena esperando y sin embargo, si para algo me preparé debió de ser para eso.
La espera es distinta, es siempre adelantar el tiempo y no querer detenerlo... no es tan cansado como esperar en pasivo y no saber ¿qué se espera?
Cuando tengo quisiera que no huya, que se quede en casa, ¿por qué corre el tiempo? Hoy, domingo, no corre... el tiempo pasa lento.
Hay veces en que el tiempo pesa y otras en que es liviano, como el ritmo de los pasos o una sinfónica..., es una sensación... si la sensación es mía, yo digo que a veces, dos es más que diez.
No me preocupa la ausencia, quiero que se vaya, no aferrarme a ella, quiero siempre estarle haciendo una fiesta de despedida, llega la ausencia para irse, como cuando se nace y se empieza a morir...
Ahora se muere para nacer. Verte es completar el ciclo de una espera que al final termina siendo de colores. Esperarte es transformar el tiempo en sinfonía.

Si pudiese buscar un perfecto disfraz, si pudiese vestir una palabra, esta noche sería un SÍ... infinitamente pronunciado, como todo el resto de las palabras, siempre pisando puntos suspensivos con las puntas de los dedos porque esto les da un olor a eterno e irreversible. Cómo me gusta escuchar puntos suspensivos en tu respiración!
Las palabras no se nos agotarán y tampoco las horas. El tiempo es una invención muy complicada, yo te tengo por siempre, toda una vida hay hasta que el sol se pone. Si pudiese hoy vestirme de palabra, sería un SÍ. Un sí sostenido.