El humo me dibuja historias, las destapa, les quita el velo y sin él soy irremediablemente ciega y sorda. En el humo me transporto a un mundo sin disfraces donde todo cobra vida, las cosas, todas, tienen historias de las que soy testigo mudo, luego, casi traicionando su confianza lo escribo con la sensación deliciosa del desahogo, del despojo...
Nadie, nadie..y a mi alrededor cosas, la nada me rodea.
Mis ojos no miran más que escombros y la tinta que se riega en la mutación de un árbol, y mis oídos no oyen más que el detestable murmullo del necesario ventilador,y gusto del insípido pero sanador sabor del agua y huelo nada más que ese humo desparramándose de a poco, llenándolo todo.
Letras, a mi lado letras muertas, porque ahora mis ojos no las ven, o será que tienen vida a pesar de mi percepción?, de el enlace con mis sentidos?
Sé que las voces extrañas dirán que estas letras que para mi están muertas están al mismo tiempo dándole vida a muchos...yo, mientras tanto, huelo derrepente el aroma triste y consolador de las rosas del sepelio de esas letras, mientras otros perciben el olor cucarachesco, maderoso de "la metamorfosis" y es eso precisamente, lo que hace que irradien vida aquellos que dejaron su huella en un papel casi igual a este, que terminará en algún olvidado rincón pues no soy sino un producto más de este humo que me asigna una historia, como a todo.