El esperaba siempre sentado, inmóvil, para que nadie logre descubrir en los movimientos de su impaciencia, su terrible secreto. Esperaba que lo alcance alguna historia, que lo envuelva, que lo abrace silenciosa, pero su miedo siempre le contaba un cuento diferente y eso fue lo que se acostumbró a escuchar y con el paso de los días se convirtió en su convicción. Lo embriagó la psicosis y fue ella quien durante tanto tiempo matizó su espera de razones varias.
No recordaba el momento en que se formó la rueda, el segundo exacto en que cedió ante el engaño de sus demonios, no podía rescatar la sensación que le causó su primer momento de ceguera... parecía haber estado allí siempre y sin embargo, se divertía inventando historias.
Y aprendió a sobrevivir de esa manera, cuando una historia se gastaba bastaba usar su imaginación y su capacidad creadora, de esa forma alimentaba su derrota, su nada... que era a la vez su manto protector, el vientre que lo contenía...
Un día ella le susurró, intrusa, una historia diferente y sus demonios bailaron en señal de alarma, le negaron su ceguera, y se agitaron ante él como lo hacían cuando era niño, el día en el que lograron encerrarlo, entonces él tuvo la ligera noción de cuál había sido el verdadero comienzo pero permaneció quieto donde estaba... aunque jamás volvió a ser tan fácil, creer.
Ella aún espera sentada, inmóvil, el desenlace... preguntándose si sus susurros fueron suficientes para desencadenar la lucha.
Labels: anecdotario de alguien a quien inventé, menestra simbólica, Vísceras desparramadas
