Este año, Santa Claus me trajo un flamante resfriado (modelo 2009), equipado con los mejores y más ornamentados accesorios, muy aerodinámico y con un tremendo motor. Realmente admirable que los hagan así cuando hay tantas otras enfermedades que perfeccionar. Ya no saben qué inventar, verdaderamente...

No se hubiera molestado Señor Claus!!! Es usted verdaderamente considerado, un viejito todo corazón! Espero no se cocine las bolas en su trajecito rojo con telita gamuza en el medio de Guayaquil, horno costero, ni se hable de la pelucita blanca con la que terminan, tan elegantes, las costuras de su atuendo...Y EL SOMBRERITO! uff encantador!
No señor Claus!! cómo va usted a creer que me le estoy burlando!! No diga eso! Insinúa que no me gustó el regalo que, muy cariñosamente, vino cargando usted, para mi, desde el polo norte (porque este resfriado solo puede venir del polo norte) ? Pues se equivoca!! si hubiera alcanzado a escribirle la cartita al final hasta se lo pedía yo misma, con mi puño y letra! con lo que me gustan los resfriados. Con lo que me encanta sentirme como el orto, que me duelan los huesos, que me destile la nariz y me pique la cara, que la garganta me sangre y arder en fiebre! ay señor Claus no hay nada más hermoso que arder en fiebre!
Uno realmente llega a refrescar sus conocimientos anatómicos con resfriados así señor Claus, y es hermoso, uno se siente poseedor de cada una de sus articulaciones y coyunturas. Qué manera de sentirse dueño de su propio cuerpo. Qué digo dueño Señor Claus!! USUARIO! Qué cariñoso de su parte, gracias...de verdad le agradezco Señor Claus!
Qué? tiene usted más para repartir? Ay, disculpe! El tiempo que lo retuve es para usted hermoso! No deje que lo siga distrayendo!Qué necedad la mía! Siga usted regando virus y pestes Señor Claus y le repito, ojalá no se cocine usted las bolas en Guayaquil, son mis más sinceros deseos, si me daba tiempo hasta una tarjetita le tenía preparada y todo, cuánto siento no haber podido saber que pasaría por mi casa!
Hasta el próximo año Señor Claus! Y tenga usted presente desde ahora, que para la próxima navidad, nada más quiero una barbie!

Labels: anecdotario de alguien a quien inventé, estoy harta de tanto bla bla, menestra simbólica, Toda la ira toda

Uno cree que tiene... uno cree que tiene pero no tiene nada. Luego se pregunta ¿Por qué creyó que tenía? Se es insensato... muchas veces, uno no parece cansarse de ser un imbécil.
Se meten las manos entre las brasas, y se va mirando como el fuego se las come, cómo se las devora y al final, nada más se es espectador, se es vacío y no espectáculo, ya no hay manos para aplaudir, ya no hay lágrimas que llorar, ya no hay pérdida. Solo queda la sensación de imbecilidad, una vez más... una sonrisa de burla ante el espejo... no aprendiste nada, nunca aprendiste nada!! Eres doblemente imbécil!
No hay nada que perder cuando nada se tiene.
Queda solo imaginar que se ha tenido (alguna vez) y sentirse estúpido, eso queda, y nada más. Nada más el nudo, nada más el pavimento, nada más la puerta de un dormitorio vacío, nada más la mirada de asco ante el espejo, nada más la certeza de la estupidez, nada más la rabia de haber creído.
Se es solo huellas que no van nunca a ninguna parte. Se es un cuerpo próximo a podrirse y esperando. Yo floto porque no hay lugar, ningún espacio ni tiempo, porque no hay presencia. Porque no hay nada.
Haberse dado, eso no importa, nunca... nunca importa. Porque no puede darse nada si nada se tiene.NADA. Se queda uno con la sensación de haber sido traicionado, una sensación que se inventa porque nadie te traiciona, porque se traiciona uno mismo al esperar la sonrisa ajena, que no es más que una mueca fantasma que dibujamos ante el espejo, con pulso tembloroso.
No perdí nada. No perdí nada porque nada tuve. Eso es todo. Nada más. Qué engaño. Qué desperdicio de palabras. Qué soledad.

Labels: Toda la ira toda, Vísceras desparramadas

No creo que el cambio sea una capacidad humana, no concibo que alguien deje de repente de ser una cosa para convertirse en otra, no veo que exista una posibilidad de reestructurarse, de eliminar viejos patrones para reemplazarlos por unos nuevos, flamantes y convenientemente funcionales, me parece una utopía eso de morir para volver a nacer mientras se está vivo. Todo eso me suena a ese tipo de basura en letras que se encuentra en los libros New Age y cagadas de ese estilo. Olvidarnos de la existencia misma de la subjetividad, alienarnos de manera en que no seamos más que la creación de una nada maniqueísta que parece trazarnos las líneas a seguir, los límites desde donde podremos crear un ser feliz, aunque falso, basándonos en la premisa mediocre de que vivir es más fácil si vamos con los ojos cerrados.
La sola concepción de ser, nadando en un bienestar sintético y sentirnos en paz con eso, callar al germen de la identidad real es lo que propone, cínica, la teoría conductivista, así, como si no dijera nada.
Pues desnudémonos de la subjetividad, transformémonos en máquinas que pueden reprogramarse, que pueden resetearse porque es muy conveniente ignorar las estructuras enfermas, los cuadros neuróticos, las perversiones. Es conveniente vestirnos de normalidad, enseñarle a nuestro caparazón a comportarse de manera correcta, seguir los manuales, las reglas, eso es más importante porque de esa manera no se jode. Si es tan sencillo cómo vestir la máscara que va con la ocasión, qué poco se nos pide si al final solo somos entes mecánicos con malas costumbres... qué más fácil que eso?
Jugar a ser dioses es pretencioso y trae consigo muchos peligros, la capacidad de matar a un ser humano, de callarlo y dejarlo en lista de espera mientras se introducen los flamantes nuevos patrones, la construcción de un yo de la que se encarga otro mientras el dueño se sienta con paciencia en la sala de espera, ansioso pero desnudo de sí mismo... al fin y al cabo se piensa que la persona no es más que varias respuestas a estímulos. Todo eso me provoca una infinita tristeza, tanta como me provocó enterarme de la historia de Frankenstein desde la perspectiva de la criatura.
Quizá, todos debemos de ser sacrificados como la hija de Skinner, mientras esperamos a que nos entreguen nuestro flamante nuevo yo, aquel que va a permitirnos pertenecer.

Labels: terrenos peligrosos, Toda la ira toda

Yo, tan solo nado en las cenizas fantasmas de la triste sensación de tu falta, me dibujo en algún fragmento del mosaico multicolor de tus pupilas y me dilato como quien pretende invadirlo todo, pero es inútil, me desvanezco en un humo denso, gris, en donde habitas , reflejo que intentas esconder con tu espera.
Cuando los pies reposan en terreno utópico, no existen paredes pero hay mar y desierto, extenso.
La semiótica delatora de tus gestos, casi gastados, mostró ante tus ojos su espalda para brotar y ser flor.
Cuánta insensatez! A veces, te extraño.
Siempre amaré el recuerdo aunque sea famélico porque es todo lo que siempre queda de la resta, y diré que te di aquello que me sobró, para poder justificar que nunca te di nada. pero eso ya no importa al fin como nada importa ante el recuerdo del verdadero goce de las manos suplicantes de los curiosos que alegan vivir con las manos vacías y se alimentan de carroña. Lástima produce el pájaro que tiene la ilusión de alejarse cuando se da en la frente con la realidad del encierro.
El cliché está gastado y aún así sobreviven sus restos atormentándonos y contándonos mentiras al oído, las cuerdas empiezar a hacerme sangrar y yo no quiero sino huir.
Siempre admirando la oscuridad de los rincones y sus sombras, en donde he permanecido escondida durante años, talvez siglos, siempre en ruinas, siempre pululando a través de fantasmas y sueños perdidos.
De una casa tengo un recuerdo especial que no se va, que permanece prendido a mis entrañas, y se tiende ante mi. Demasiada muerte, demasiada podredumbre para una sola noche, demasiado presagio…mientras yo, cenizas arrumadas en un banco de madera roída…un par de zapatillas y una canción de esas que no me gustan pero que me sé de memoria.
Las cenizas se esparcieron elegantes sobre un mar de incertidumbre y desconcierto, sobre sospechas, afirmaciones, negaciones y miedo. Demasiadas palabras, demasiado tentar al diablo diría yo, demasiado morir por querer vivir intensamente.
Mis zapatos habían ya perdido la forma pero eran negros, y negra era la mujer que los llevaba puestos, y negro era lo que se dibujaba ante mi taciturno. Retazos de tu ausencia de tu falta, los bordes que delimitan lo cuerdo y lo insano y la fina línea que divide tu casa de la mía y nos separa por años luz.
El ego se te sale por la nariz hermoso como todo el resto de ti y tu miras la miseria de el resto, desde arriba pero conmigo.

Labels: delirios de madrugadas, menestra simbólica, terrenos peligrosos, Toda la ira toda, Vísceras desparramadas

Somos el instante fugaz de un presente fantasma que se esfuma antes siquiera de presentirlo, antes aún de intuirlo. Y el deseo impenetrable de la conciencia colectiva, ambiciosa y manipuladora. Somos recuerdo, deseo y nada más.
La queja y la revolución personal resultan no ser suficientes y entonces? Pertenecemos a una generación oscura y conciente de las enfermedades y de los males...de los milagros actuados y de la no-presencia, hemos mirado dentro de los ojos de la falsedad y de repente todo eso nos da asco y nos sorprende.
La queja y la revolución llevada al arte ayuda, pero aún no logra salvarnos y siguen las generaciones próximas cargando encima con amarguras y adicciones, mediocridad con demasiado ego, muy mala, pésima conbinación diría yo.
Nos creemos heroes destapandolo todo y qué con eso?
La generación que viene después de la mía al parecer les gusta llamar la atención de una manera que asumen, sutil, pero si tan solo lograran verse! es que da lástima porque encima se creen grandes artistas, no saben que el disfraz les queda demasiado grande.
Si he visto tu obra de teatro, interesante si tienes diez minutos entre clase y clase, entretenida más que nada pero nada del otro mundo, no eres diferente ni especial asumo que debe de ser eso lo que más te cabrea pero son cosas que pasan...
Ahora parece haber la creciente necesidad de hacer que todo el mundo conozca lo que han leído, cuánto han leido!!!! Cuánto han visto en sus escasos años, cuánta experiencia han adquirido!!! la verdad yo solo percibo una bola de pendejos actuando en una obra de teatro en donde se creen protagonistas...lástima.
Como dice Bob Dylan ¨Till she finally sees that she's like all the rest
With her fog, her amphetamine and her pearls.¨

Labels: delirios de madrugadas, menestra simbólica, Toda la ira toda